Caminos de Cronopios

 Diciembre 8  22 Hoy recordé que las grietas siguen ahí y alumbran la navidad, que aunque estas sequen y parezcan polvo, con un solo llanto se abren de nuevo. Recordé también que escribir no es una herramienta, es un refugio para distintas anomalías que en el cuaderno nunca serán juzgadas mientras se relaten con fuertes deseos. Hoy recordé una risa una noche en familia un buenas noches un te extraño y un "nos vemos pronto". Hoy, además de recordar aprendí a pasar de un lugar a otro sin querer despedirme antes del lugar que siempre habité... Porque hoy estoy en casa y ayer estuve en mi -hogar-. 

      Soy una cinta que no recorre las curvas del reloj soy una sugerencia que nunca fue dicha soy la condición de miles de No. Soy la ubicación detallada en la bienvenida soy el arco que recibe soy el despacho melancólico   soy la despedida que no se dice que no se abraza, que no se representa /que no se desea/ que representa orgullo que enorgullece al Ego que idolatra al odio que odia las barreras. Soy ese adiós puesto en el iris de dos ojos uno acá y otro allí  como dos obstáculos  que juntos dicen hasta luego pero tocan la puerta todos los días.

   Los bordes como un dominio de lo que poseo y no quiero dejar ir estos nunca dejan de existir cuando el Ego habla más de la cuenta y yo hablo con él los bordes son solo eso /bordes/ en finitas líneas que pueden aparecer y así mismo desaparecer como los caprichos los bordes me tumban los bordes               me ladean los bordes me llevan (los bordes me encierran) los bordes me pellizcan los bordes al final son solo una esquina que dan paso a las letras llenas de ternura al otro lado de la calle cuando la escritura me sostiene ella es mi mecanismo de defensa mi permanente catarsis y también es  la voz interior borrando los mismos cuando narro un fraseo que solloza por no ser limitado.