Caminos de Cronopios

Cuando me hablaste de una sola pieza, cuando el postre deleitó la valla y yo subí por la huida, cuando me diste la cuna y yo el sol, en ese momento acaricié las grandes aguas empinadas, y tú…tú con sed.       Cuando dejé de ser poeta, cual epístola me mató, decidí narrar acerca de ti nuevamente mientras depositaba antojos al llorar, en un final de aliento afirmé no escribirte más, sino, dedicarme a leer, a leerte.      Fuimos todo el juego completo, el problema era la pieza, tú, esa pequeña partícula, esa partícula de seda cuando medía tallas; y fenecí de nuevo… injustamente fui tú árbol y por un instante amaste la deforestación.

El sábado reorganizaré mi vida; limpiaré mi cuarto. Encerraré cada recuerdo tuyo en una caja para no verlos, y que vuelvan a encender ese dolor que retumba aquí, aquí No me odies por enviarte al olvido yo estoy congestionada de ilusión y tú está congestionado de dolor de dolor de pasado ese que no te deja florecer Te voy a extrañar, créeme. Poco a poco me iré fortaleciendo Espero verte en un lugar tranquilo. No podré ver que tu mano sostiene una que no es mía No podré decirte lo agradecida que estoy contigo. Me dueles aquí, aquí; dentro de esa imposibilidad utópica de no poder saborear tus labios. Me encantaba tu forma de besarme me encantaba sentir tu saliva en la mía. Aquí, aquí, me quedo en mis desilusiones y esperanzas futuras sin ti,  pero conmigo con la labor de resurgir mis más íntimos deseos sin ti, pero conmigo.

Abandonarlo todo; y en ese abandono: girar el cuerpo, dar el paso resurgir de nuevo.

Recopilé todos los sonetos de lluvia y escasez; miré hacia el espejo, en mí dos tercetos. Mi esposa, la poesía, me escupía llantos como el querer escribir, decidí dejar de relatar en verso libre, para convertirme en prosa invisible; visible para mí y para quienes entienden esto, que el escribir va más allá de una tristeza acompañada en paños de rosas, el plasmar en letras es dejar la vida junto con soledad en cada prosa...

Es inevitable no hablar de ti de lo que has hecho en mi Es inevitable no recordarte si tu vives en mí Es inevitable no extrañarte si tu ausencia convive aquí Es inevitable no amarte si eres lo que hace acelerar mi corazón Es inevitable no odiarte si te fuiste y dejaste la puerta abierta de par en par Entró el frío y el polvo del olvido.

Supuse un antídoto para recrearte, fui acuarela, pintor me faltó; fui sosiego pero viví el averno, fui todo el Alba y él un domingo en llantos… Supuse tanto que olvidé mi idea en el lienzo, acuarelas, sosiego y ni alba idealicé, solo olvidé que no se supone al crear, porque cuando creemos creamos, y cuando creamos no existen dudas.