Abandono

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Abandonarlo todo;
y en ese abandono:
girar el cuerpo,
dar el paso
resurgir de nuevo.

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Lúdico placer

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A tu suicidio

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      ¿Por qué te has marchado de casa aún con tu cuerpo casi muerto? has cambiado bastante pero en tus ojos retratados alumbra la sensibilidad, todavía está tu pupila golpeada por la dura vida.  Todo ha sido menos, de menos a casi menos, sin embargo  la enseñanza me alumbrará tu dulce idioma de la indiferencia, consecuente a ello mi gratitud estará impregnada junto a tus vivencias,  no pasa  nada . No, realmente sí pasa algo, nuestra despedida nunca fue , sigue aquí, en los silencios de este cuarto que poseen tu presencia, esta despedida sigue aquí como un corazón frágil que siempre solloza, como un corazón débil de amor, débil para amar; fuerte como el arte .                  En el fondo, hay dos sólidos pasos que me anclan a un visceral recuerdo,                    un recuerdo madre, este, todos los días pasa y me visita pero nunca encuentro el coraje...
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Recopilé todos los sonetos de lluvia y escasez; miré hacia el espejo, en mí dos tercetos. Mi esposa, la poesía, me escupía llantos como el querer escribir, decidí dejar de relatar en verso libre, para convertirme en prosa invisible; visible para mí y para quienes entienden esto, que el escribir va más allá de una tristeza acompañada en paños de rosas, el plasmar en letras es dejar la vida junto con soledad en cada prosa...
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Él es el río

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  A mi padre.     Él se arrojó al vacío, sin saber que se sumergiría en las profundidades de su silencio. Esa voz le era tan familiar o tal vez era la voz de un sueño que no supo interpretar y que lo acompañó en el paso del tiempo.     ¿Dónde está el Rey? ¡Sí! Siempre hay un rey con ondulantes vestidos blancos y un rostro. ¡Oh, Dios! ¡Su rostro! El Rey es un río, él es un río, repleto de lágrimas de amor, extrañeza y abandono.   Hace mucho hubo un Rey; su nombre era Miguel. Era el hombre más radiante de todos los imperios del mundo; el engaño de una mujer le arrebató a su princesa.   Él se arrojó hacía su muerte, en el río del que tú hablaste en mi lengua materna, se le llama: Río Nostalgia .  
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No es amor

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